Ínfimo

 

A palavra ínfimo sugere-me infinito, o horizonte, um buraco negro do espaço, e, no entanto, não é essa a definição que aparece no dicionário. Talvez porque o mais pequeno, aquilo que é ínfimo, me lembre os átomos, que agregados compõem tudo o que existe. Há partículas ínfimas em tudo o que é grande, médio ou pequeno, na própria palavra escrita, tudo se faz do mesmo, e isto não leva a uma certa noção de infinito, de grandeza absoluta composta pelo ínfimo, pelo quase nada? Como pode o quase nada ser tudo?

O que ouvimos neste momento, que sons nos acompanham agora? Aqui, o trajeto de um avião que passa próximo, o chilrear nas árvores à volta, o barulho de obras numa casa ao fundo da rua, um cão decide ladrar. O que sentimos neste momento, que temperatura, que densidade? A minha respiração serena, a caixa torácica sobe e desce, as mãos quentes, o peso do corpo no fundo da coluna pousada na cadeira, os dedos em pinça a segurarem a caneta de tinta azul. O que vemos agora? Quem está, que coisas nos surgem de imediato, o que se move à nossa volta? Sobre a secretária tenho folhas e cadernos espalhados, o portátil, uma planta verde, o copo térmico com chá e o candeeiro de mesa. A caneta segue sobre a folha do caderno e, lá fora, as ervas agitam-se com o vento, que hoje, manifesta-se de rompante quando se lembra. O que sentimos na boca? O sabor a café, a chá, a água fresca, a nada? A saliva, o gosto húmido e quente da saliva. E, no entanto, somos ínfimos, pequenas partículas à solta, a maioria das pessoas considera-nos, ou consideramos isso de nós próprios, seres insignificantes, quase nada, ou mesmo nada. Mas não seremos como átomos que quando agregados construímos coisas, construímos vida de todas as formas e imprimimos o infinito à finitude das nossas vidas?

 

Ana Gil Campos

*A sorte da palavra da palavra à sorte