Descoso fios que foram cosidos para mim

em mim

na minha própria pele

com ousadas agulhas mascaradas de cuidados.

Rebento cada fio num puxão

ou então com meticulosas pinças aguçadas,

em ambos os casos

com os sintomas da dor que nunca ousei pensar…

e os pés rasgados de linhas que lhe negavam a pele.

Purulentos pontos rebentados

deixam a visão cheia de uma luz fresca

mas que fere a carne mais sangrenta.

Agora,

palmeio os próprios passos.

Percebo o vazio

da importância disso tudo,

reconheço também

que é inerente ao ser humano

- e tudo que lhe é inerente é desculpável,

não é assim?,

mas depois

não sobeja tempo para cuidar do canteiro,

e isso é muito aborrecido.

A maledicência é um cacho de uvas nu

numa banca.

Passa um dedo mesquinho

leva uma uva,

a seguir outro roubo,

o mesmo dedo ou outro parecido,

e outro

e outro

até que fica quase apenas o pedúnculo,

que já não serve para a mesa,

não alimenta a boca

e o espírito

jaz há muito de fome.

Da boca

(da minha boca?)

brotam cravos secos

espigas sedosas

mel acre de limão.

Nem todos os poemas

se confessam

são discretos prenúncios de suicídio

ou de amor compulsivo

ou ócio

ou qualquer estado de espírito

São apenas murmúrios

leves gestos dos lábios

sobre a folha de papel

efemeridades do escorrer da tinta.

Ainda assim

prefiro uma boa chávena de café.

8 de março

Dia 8 de março, dia internacional da mulher. Hoje, como todos os dias, deveria ser dia de tolerância zero contra a injustiça da própria justiça em relação às vítimas de violência doméstica, física ou psicológica, mas não é. Os magistrados aplicando apenas penas suspensas – penas suspensas? Penas de medo diário, de agressões contínuas, de morte para estas mulheres. -, calam as vítimas, tentam ridicularizá-las, oprimem-nas, esmagam mais uma vez a sua dignidade, direito humano fundamental a qualquer pessoa.

Em algumas sentenças (e basta uma para ser intolerável) vislumbram-se palmadinhas nas costas e piscar de olhos subtis entre os agressores básicos e alguns magistrados, mas não subtis o suficiente para não deixarem de sugerir uma cumplicidade às claras. Será a justiça a principal cúmplice da violência doméstica?

A punição dos agressores prevista na lei tem de ser impreterivelmente aplicada. Se já é aplicada, que se ajuste a lei para que seja efetivamente justa para as vítimas. Comportamentos animalescos dos agressores aliados à justificação de sentenças com base na moralidade, crenças e preconceitos é uma vergonha grotesca para o nosso país. Para mim é, como portuguesa, como ser humano.

Hoje, como todos os dias, é dia de dizer não, de dizer chega, que não permitimos que esta cumplicidade sem razão continue. Importamo-nos porque todos temos responsabilidade em relação ao outro, em relação às vítimas e nada está acima destas.

Conto

NUVEM DENSA DE CALOR

Perco mais uma vez o transporte e nunca sei se chego cedo ou se chego tarde. Se chego tarde, perco-o. Se chego cedo, perco-o na mesma pois não tenho paciência para o esperar. Vou a pé para casa. É já ali de qualquer forma.

- Vá a correr para casa! Abrigue-se o mais depressa que puder! – diz um homem que se abeira de mim com um guarda-chuva aberto sobre as nossas cabeças. – Quer que a abrigue a qualquer lado? Mora perto?

- Sim, a minha casa é já ali… Mas não está a chover.

- Mas vai chover! Daqui a pouco, poucochinho, vai cair uma chuva pesada, daquela furiosa, e não vem sozinha! Com a chuva vêm raios, trovoada, da que grita! O vento vai arrastar telhados e a saraiva vai partir vidros! Não é prudente andar na rua. Vou andando, está bem? Corra, corra para casa!

Dobra uma esquina e desaparece na noite quente, tão quente como se fosse de dia. O trânsito caótico também cá anda como se fosse hora de ponta. Durante o dia é um silêncio fino, as ruas estão desertas em dormência profunda. Mas agora, a esta hora já tardia, a orquestra urbana usa todos os instrumentos que tem: carros, autocarros, motos, aviões, helicópteros, pessoas e pessoas que, por serem tantas, nem se veem umas às outras.

Um casamento a esta hora… Convidados elegantes e formais esperam os noivos à porta da igreja, nesta atmosfera noturna que ferve de tão quente que está. As flores estão fechadinhas, afinal é durante a noite que dormem. Mas as pessoas apresentam-se despertas, com os olhos vivos e brilhantes, com a pele fresca como se fosse de manhã.

Abeiro-me de um quiosque para ler os títulos dos jornais. Ao ler os títulos não leio as notícias, ao ler as notícias não percebo os seus títulos. Mas… estes jornais são de amanhã… Como sabem as notícias de amanhã se ainda é hoje?

- Deite o relógio fora – diz a senhora que vende os jornais.

Olho para o pulso. O relógio funciona.

- A não ser que marque o tempo certo para si. Cada um de nós tem o seu tempo – diz pensativa.

Afasto-me e continuo a caminhar para casa. Não chove nem troveja e o vento também não apareceu. Até me custam os passos lentos ao empurrar esta nuvem densa de calor que me prende os pés, pesadas pegadas invisíveis que vou deixando para trás. Consigo chegar a casa, arrastando-me contra o tempo longo de tão lento que está. Abro a caixa do correio. Encontro uma carta com um selo de outro país, de um país longínquo onde agora é inverno, onde talvez seja de dia, um dia de ontem ou de amanhã, mas a morada do remetente fica aqui perto, pertence à cidade onde vivo.

Publicado aqui: http://www.coolbooks.pt/cooluna-de-autor/detalhe/?id=145406&langid=1

O céu

banhado de azul

Como o mar?

Parecido

No céu também há rios

Vermelho

rosa

prata

jasmim

Azul azul é raro

um beijo deixado cair

uma estrela mansa.

Talvez amanhã seja o dia,

talvez chegue amanhã

a convicção de se existir apenas.

Existir apenas exige muito,

exige renunciar ao fútil,

ao extenuante,

ao desnecessário.

Toda a simplicidade parece contraditória,

talvez assuste,

e confunda também.

Existir apenas é tão nu que não há pudor que aguente.

Afugenta.

A simplicidade afugenta?

Absurdo.

Talvez amanhã,

num adiar responsável

de que depois de amanhã também é amanhã,

existir apenas fique.

Gostaria de saber

- apenas por curiosidade

e se a resposta não for de agrado

sem pejo será ignorada,

se o real é real.

É que, por vezes

parece não ser,

e talvez a realidade,

apesar de próxima,

pelo comodismo seja uma cortina translúcida,

vendo o cínico a irrealidade de tanto em tudo.

Que pelo menos seja real

a bem amada hipocrisia.

A tristeza surge,

impetuosa como um puxão de mão,

ou então num leve sossego

como uma mordida de mosca,

uma chamada de atenção,

a sensatez.

Acresce à memória do tempo

pigmentos de imprecisão

Murmúrios impercetíveis

dispersos

distantes

confusos na sua sobreposição.

Hoje,

mais um dia de doçura,

de toda a ternura

das pequenas criaturas

que se espantam perante tudo

ainda pela primeira vez.

Na lisura do vento

                      passeiam palavras em prece

Hoje, sem ser festa nem feriado, fez-se festa quase feriado, abriu uma nova livraria.

Dias

gotas secas

escasseiam da ternura amarga

de quem vê a vida

Ficarei muda para te ouvir

                     (afónica, quase em silêncio)

ouvirei cada palavra tua

p a u s a d a m e n t e

Estado contemplativo

Estado contemplativo

numa presença ausente

mas mais presente

do que quando me julgo (socialmente) presente.

Vozes em gestos

formas fixas com som

silêncio dos que se movem (quase parados).

Presença dos outros

(sem que lhes fale)

numa ausência de mim

mas onde me vou encontrar

(divagando, divagando, divagando,

até que encontro o que me procura).

Partículas do café

(como gosto de café)

acabado de tomar,

estado contemplativo

onde o tempo

não ocupa o seu lugar.

Perda de tempo?

Não há melhor tempo

(o que define o tempo?)

onde todos os sentidos se amplificam

(numa brutalidade lenta)

no mesmo lugar.

Ana Gil Campos
São Paulo, 29 de Janeiro de 2015