Correria dos Pássaros Presos - leitura do primeiro capítulo
CÂNDIDA (primeiro capítulo)
Cândida vive numa cidade como qualquer
outra, a periferia um género de desterro de habitações tristes rodeadas por
indústrias sombrias cujo ar irrespirável alimenta a maioria que não pode pagar
para habitar no centro, um centro frenético de ansiosas buzinas, exasperadas
aceleras, travagens bruscas, mas também de erudição notável, cultura sublime,
horas de alacridade, beleza das árvores e jardins que suplicam mais poros entre
betão. Ela, vista do último andar do edifício mais alto, é um ser minúsculo,
praticamente insignificante, um pássaro em correria entre outros que se agitam.
Mas os seus olhos tão cobertos de luz fazem com que pareça cega, e a cegueira
branca perante a sua própria lucidez faz com que se inquiete com esta
ignorância de uma cegueira que não é sua. Sente sem saber sentir que algo não
está bem, com ela, com os outros, não sabe, sente apenas uma leve irritação
permanente.
A jovem mulher poderia ser descrita como
solteira e boa rapariga. Solteira por ser boa rapariga, ou boa rapariga por ser
solteira, ou talvez não haja qualquer relação direta entre estes dois estados
intermitentes, ou permanentes, na vida. Professora e exemplar profissional,
divide o seu apartamento com livros, música, elos à infância como os cereais
que come desde essa altura, o robô de cozinha da moda que raramente usa, e
catos e suculentas que sobrevivem com dignidade nos parapeitos das janelas sem
que solicitem muita atenção.
A sua inocência de ser faz com que tente
conquistar a amizade dos outros de maneira singular e atual, dado os meios de
que faz uso. Há poucos meses mudou-se para o edifício onde vive uma bonita
família cujo retrato já figura no aparador da sua sala. Por vezes, sentada no
sofá durante o sossegado serão, fita a fotografia com o sorriso de quem lhes
deseja com a alma uma boa noite. Cândida não precisou de tirar esta fotografia
num simpático momento que passou com eles. Através de uma das redes sociais que
usa, e depois de aprovado o pedido de amizade que lhes enviou, escolheu uma das
fotografias da família, onde se encontram todos juntos e risonhos num dia de
praia, e mandou-a imprimir. Depois, só precisou de passar numa loja para
comprar uma moldura que ficasse bem e assim foi: fácil e simples. Fê-lo como
algo natural, algo com sentido.
A família vizinha faz questão de sinalizar
no mundo virtual os lugares que costuma visitar, e a professora ficou a
conhecer novos espaços que lhe agradam bastante. Tudo se proporciona para que
sejam melhores amigos, os gostos são similares e Cândida não sente ter de fazer
grande sacrifício para os acompanhar. A primeira vez que trocou palavras
sonoras com eles foi quando se sentou na mesa ao lado na padaria que costumam
frequentar ao domingo de manhã, onde o odor quente do pão que sai em fornadas
constantes do forno rápido se mistura com a azáfama dos pequeno robôs de café
que se abeiram das mesas para que cada pessoa possa tirar o seu próprio café
quase em silêncio. Ela referiu serem amigos nas redes sociais, eles confirmaram
com simpatia, e informou-os ser vizinha do quinto esquerdo. A família, um casal
com uma criança pequena e um bebé de poucos meses, acolheu-a durante esse
pequeno-almoço com verdadeiro calor humano. Cândida reparou na desproporcional
cabeça do bebé, grande para o corpo, seguramente maior do que a média do perímetro
cefálico de um bebé daquela idade, assim como nos polegares extensos,
exatamente do mesmo tamanho dos restantes dedos. Pensou para si que talvez seja
assim quando são muito pequenos e que tudo passará a ser proporcional logo que
o bebé cresça mais um pouco.
Depois, voltou a aparecer nos domingos
seguintes, até se tornar um hábito. Passou também a frequentar outros espaços
comuns onde os encontros aconteciam por inevitável coincidência. Por vezes, ao
final da tarde, quando estacionava o carro em frente ao edifício, deixava-se
ficar sentada a contemplar as janelas da bela família, apreciava com vagar
sombras de candeeiros, a passagem de um deles entre divisões, topos de
estantes, alguns quadros, a leveza das cortinas, luzes que ora se acendiam ora
se apagavam… Aquele momento confortava-a, acalentava-a a regressar a casa.
A família do terceiro direito já se tinha
apercebido da dedicada amizade da vizinha e solicitado com veemência ao filho
mais velho que nunca aceitasse nada dela e que nunca, em caso algum, entrasse
em sua casa, a deixasse entrar em casa deles ou fosse com ela onde quer que
fosse. A criança, a partir desse dia, sempre que encontrava Cândida escondia-se
entre as pernas dos pais com um acanhado olhar à espreita.
No início da noite de uma terça-feira, a
professora toca-lhes com simpatia à campainha acompanhada por um bolo de
chocolate, o bolo de chocolate preferido da vizinha:
- Tal e qual como é feito no local onde
costuma comê-lo, mas feito por mim, por estas mãos que raramente cozinham – sorri.
Perante o ar espantado da amiga diz-lhe
que viu de manhã a publicação que fez com o melhor bolo de chocolate do mundo,
como lhe chamou, e como tinha a tarde livre lembrou-se de lhes preparar este
mimo:
- Pesquisei a receita na internet e
encontrei-a, partilhada por alguém que a descobriu – explica.
- Não, obrigada – diz a vizinha retirando
a chave da porta de casa, saindo para o corredor do edifício com ela. –
Agradecemos a atenção – continua com distanciamento na voz -, mas é uma questão
de privacidade, entende? Não pode invadir assim a nossa vida. Por favor, a
partir de hoje vamos ter uma relação normal entre vizinhos, bom dia, boa noite,
e apenas quando nos encontrarmos por acaso. Por acaso – sublinha com a voz. –
Não me leve a mal, mas o seu comportamento… Bem, já entendeu onde quero chegar.
Com licença e boa noite – entra em casa e roda a chave o número máximo de vezes
que a fechadura permite.
Cândida fita o bolo que lhe pesa nas mãos,
os pulsos num esforço para o suportar, a espessa cobertura castanha brilha sob
a luz que se apaga de repente. O rosto arde-lhe. Deixa-se ficar assim, às
escuras, sozinha com o peso do bolo, sem entender a dureza da amiga, a sua
necessidade de afastamento. Pondera que talvez se tenham assustado com a sua
dedicação, que talvez não fossem assim tratados no sítio de onde vieram e
estranharam.
Mexe-se com aspereza, o prato pesado de
louça fina quase lhe escorrega das mãos. Ativa o sensor da luz que se acende
ferindo-lhe a vista de repente. Privacidade?, irrita-se. Partilham com ela há
meses, através das redes sociais, fotografias das férias, daquilo que comem e
bebem, vídeos dos filhos, respondem aos seus comentários com emojis risonhos
e corações, partilham com ela tanta privacidade e agora argumentam que precisam
dela devido a um bolo de chocolate? Não entende.
Lembra-se dos vizinhos do sexto direito
que tiveram uma atitude estranha para com ela por algo insignificante do género
e bate-lhes à porta. Agradecem o bolo, desejam-lhe uma boa noite e, por
precaução, vai diretamente para o caixote do lixo, o prato será deixado à sua
porta de manhã cedo, decidem entre família. Cândida regressa a casa feliz, há
muito tempo que não privava com estes velhos amigos.
Correria dos Pássaros Presos
Ana Gil Campos